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hojas/20240710.md

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+fecha: 2024-07-10
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+Estoy en el avión de camino a Estambul. Al final he cogido mi vieja tablet para tener suministro ilimitado de lectura. Como efecto secundario, podré escribir mis hojas aquí, como en los viejos tiempos de Amsterdam.
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+Ayer tuve una bronca importante con Eli. Quizás bronca no sea el término más preciso. Una conversación desagradable. Pusimos cartas sobre la mesa. Cartas feas.
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+Todo empezoó cuando me encontré dos paquetes de tabaco en la mochila de ELi. Exploté de forma directa. Horas de reproches, gritos y lamentos pasaron hasta encontrarnos a oscuras en nuestra habitación. Yo destrozado, Eli sollozando desconsolada.
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+En ese momento, terminé por ceder y abrí el tapón de la mierda. Como quien le quita el tapón al deposito del aceite. Y empezó a salir el pringue negro, acumulado durante demasiado tiempo. Negro y denso, un hilillo que gotea poco a poco, casi estático.
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+Le expliqué casi todo lo negativo que he estado sintiendo hacia ella. Como me he sentido insultado por sus mentiras y sus malos tratos. Como me ha ido fatigando llevar mi propio trabajo y también tener que estar pendiente de cada paso de la clínica. Y lo que me carcome la ausencia absoluta de cualquier tipo de reconocimiento o gratitud por este esfuerzo. Como me duele que pasen cosas como que no follemos en meses, o que me pase semanas acabando los días solo y drogándome hasta las tantas y ella no muestre ningún interés ni mueva un dedo al respecto.
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+Ella también puso temas en la mesa. Explicó que siente que todo lo que hace me parece mal. Que siente que siempre estoy observando para saltar ante el más leve de sus errores para reprocharselo. Que se siente sobrepasada por la cínica, el embarazo y la vida en general, y yo en lugar de apoyarla, la corrijo.
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+Veo verdad en lo que me dijo. He estado descargando mi frustración por el no reconocimiento de mis méritos, mis esfuerzos y mis sacrificios en ella. Lo que empezó como paciencia virtuosa ante la situación de la clínica y la gestión de Eli evolucionó a un victimismo pásivo-agresivo por mi parte. Yo me esfuerzo y sufro por ti, tú no lo haces por mi. Como soy un santo no te lo reclamo, pero a cada paso que des te lo reprocharé todo de forma velada.
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+Ambos estamos en culpa. Y anoche lo reconocimos. Pero aún así, siguen habiendo muchas pelotas por despejar en el campo de Eli. Yo tengo que aprender a gestionar mejor mis emociones negativas y a ser algo menos exigente con ella. Pero ella tiene que remar más fuerte en la pareja, tiene que hacerse cargo de la clínica y de su futuro profesional, y, sobretodo, tiene que valorarme y darme el amor, el cariño y el respeto que me merezco.
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+Es fascinante ver cómo nuestros vicios y errores hacen eco desde el pasado y nos persiguen durante años. Como se acumulan y generan un interés compuesto que nos atormenta. También me llena de paz y tranquilidad haber aprendido ya la importancia de pensar en el futuro y de ser capaz de relacionar lo que hacemos hoy con el coste o beneficio que nos traerá mañana. Me recuerda a Bastiat y aquello que no se ve. Detrás de una vida que está fluyendo ordenada, serena y virtuosa, hay decisión correcta tras decisión correcta, cultivadas con gran esfuerzo y providencia. Es fácil dar por sentado una vida que está funcionando así, sin sentir la inmensa gratitud que se merece y sin celebrarla adecuadamente. Este es un gran error que creo que Eli ha cometido y sigue cometiendo con frecuencia, y que espero que corrija.

hojas/20240713.md

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+fecha: 2024-07-13
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+Estoy en Dalyan. Escribo desde el porche de la casita que hemos alquilado. Es una chusta, con una construcción de calidades penosas. Pero, al ser chiquitina y estar en un jardín muy bonito, tiene su encanto. Cualquier edificio mejora tanto la impresión que genera cuando está envuelto en naturaleza con una mínima harmonía.
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+Tanto en este jardín como en la playa de Iztuzu, donde hemos ido esta mañana, los hombres pintan los troncos de los árboles con pintura blanca. Empezando desde el suelo, hasta como un metro de alto. Tengo curiosidad por saber porqué lo hacen.
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+Dalyan está fuertemente invadido por turismo británico. Abundan las parejas de jubiletas ingleses en pubs irlandeses, pizzerías, cocktelerías y otros negocios de monocultivo turístico claramente proyectados con la intención de seducir a los susodichos de que aflojen sus paguitas de pensionistas.
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+Muchos parecen tener residencia aquí. La zona está plagada de casas de dos plantas, estilo villa, construidas en los útlimos cinco años a juzgar por el impoulto estado de las fachadas. Un par de garitos de agentes inmobiliarios por los que he pasado, con convenientes anuncios en inglés y ruso, listaban docenas de villas en venta. Los precios no bajaban del medio millón de euros, y algunas pasaban holgádamente del millón. Los precios estaban denominados a veces en libras, a veces en euros, a veces en dólares americanos. Como si no consiguiesen decidir a que subespecie de guiri le quieren colocar el paquete.
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+Un millón por una casa hortera en mitada de la nada turca. El vergel sobre el que los americanos lo inflán todo con el dolar es vasto. Qué pasará el día que los benjis dejen de salir frescos de la impresora y volvamos al dinero duro? En qué se convertirá Dalyan?
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